ürzlich wurde ich gefragt, ob ich überhaupt noch wisse, was Langeweile sei. Zuerst war ich versucht, in den Small-Talk über viele Kinder-immer was zu tun einzusteigen und souverän lächelnd darüber zu reden, dass Vierfachmüttern mit ausufernden Hobbys und kleinen beruflichen Aktivitäten sowieso nie langweilig sei. Aber dann dachte ich daran, dass es eigentlich viel zu viele langweilige Momente gibt: Oft trage ich das Fräulein Zizibe herum, das nervt manchmal und anstrengend ist es auch – sie hat ja schon gut elf Kilo. Setze ich sie auf den Boden, raunzt sie, weint sie, klammert sich an mich und das nervt mich noch mehr, deshalb nehm ich sie wieder hoch. Nur: Mit Kind auf dem Arm lässt sich so wenig tun, vielleicht einhändig den Frühstückstisch abräumen. Oder Kaffee trinken. Oder ein Baby-Buch anschauen. Und das sind die gedehnten Momente, in denen mir wirklich langweilig ist, aber leider nicht entspannend langweilig, sondern ungeduldig und nervös langweilig. Weil soviel zu tun wäre (es gibt ja wirklich immer was zu tun!), weil mich das Chaos, in dem ich untätig sitze, unglaublich stört, weil ich kochen sollte (und gerade das ist täglich eine Herausforderung mit quengeligem Kind am Hosenbein – abgelenkt ist sie nur, wenn sie meine Gewürzschublade ausräumen darf. Und sie findet jedesmal ein Glas, das nicht ganz zu ist und leert es aus.)
So warte ich tragenderweise auf Zeiten, in denen sich das Kind endlich selbst beschäftigen kann und ich wieder Frau über meine Hände bin und tröste mich damit, dass wenigstens das Fräulein dabei zufrieden – sehr zufrieden sogar – ist. Langweilig ist es trotzdem.